December 17th, 2006

main

***

Заходило чувство долга, долго смотрело в глаза и говорило, что так нельзя.
Было послано на *** хриплым голосом. Эзотерично так. Но предельно вежливо. Пошло.
Интересно, теперь за мной придёт Ктулху или Дед мороз или - Ктулху, Дед мороз + я буду третьим?
main

***

Харизматично думаю (алилуйя!) сколько правды может содержаться в обычном нефильтрованном общении верных (алилуйя, алилуйя, алиилуйя, тру-дя-дя, гнусаво).
Нет, я про что - как, скажем, добывается из внутри себя правда.
- Кто опять прилепил жевачку к спинке стула к вашей душе?
Вот берём и начинаем отдирать. И она, конечно, отдирается помаленьку. Потом товарищ Мак-кряк стоит уже весь умотанный соплями-слюнями добытым и любуется на сеть, в которую сам себя поймал. Теперь надо сознаваться, а то Мюллер ключи от сейфа не отдаст, придётся Мюллера кипятить паяльником и признаваться, что трамваи тут не ходят, равно как и чужие.
Итак говорим правду.
Девочкавый дневник, говорите? Бу-га-га... Таки вы любите девачковые дневники? А!!! Вы не любите девачковые дневники? А что же вы тогда читали-то с утра до вечера вместо Аристотеля, итить вашу?!
Так. Правду извлечь может только химик. Правда выпадет в осадок, а всю остальную муть можно слить. Вместе с младенцем. Ой.
Из сухого остатка она извлекается кипячением и выпариванием.
Да, вот это г****, которое получилось - она и есть. Хорошо, что мало, а то есть такое ложками, спаси Господь (алилуйя! алилуйя! алилуйя! Вау! Иисус любит тебя! Шире круг, шире круг, музыка зовёт!).
Нет, а серьёзнее вы быть не можете? Нет, а вы что - маленькие все, чтобы дрочить на портрет улыбаться и подпрыгивать, вместо того, чтобы заняться химией? Доктор Зло тоже ничего не умеет и с фантазией у него хреновато, но он зато лысый и красивый. Вот он не врёт никогда.
Так. Засунем нашу правду в синхрофазотрон, разгоним электрон, вытянутый из мембраны каннабиса и как дадим изотопно в лоб. Ы! Алилуйя! Засияло! Воистину! Непреходяще!
Правдоговорение - это наука, надо трактат писать, а*******й получится по объёму.
main

***

Пёк блины, жарил докторскую колбасу, грелся у Касьяненков, накупил на обратном пути душистейшей смеси фруктовой на рынке, смотрел в город, чёрный, как смоль, хоть и в огнях весь.
Не помогает что-то.
Диприсняк ангст. Ничего не вижу.
Асины фотографии исландские здорово взбодрили, пока не полез смотреть на отзывы туристов и а******л, они там были, так лучше бы они там не были, честное слово. Как слово наше отзовётся? Начал думать, что хорошо, когда люди молчат. Ну увидел - помолчи, правда так здорово, так классно, когда никто не знает, что именно ты там увидел, вместо того, что там было.
Отличный кошмар приснился - настолько глубокомысленный и впечатляющий, что тазодвижения Бандераса теперь смотрятся как-то по-деццки. Не запомнил его, но жизнь снова поменялась.
Рисую домик в голове, вчера пытался нарисовать пустыню, но там шлялось столько бедуинов, что хотелось позвать опять же Бандераса - он мастак на предмет сокращать народонаселение иногда.
Эй, Бог! Ой, извини, что ору. Да, да, я знаю, все мы, чуть что - так сразу Бог. Прости, рука дрогнула.
Эхо. Ой, ой, где я? Что я? За что мне это, мне понятно, но что - это? Из какого кармана и чьих широких штанофф?
Интересно, сколько ещё народу просыпается с ощущением - "как я сюда попал?".
И никакого дежавю. Хоть бы капля.
  • Current Mood
    готишное